I

P

O

E

T

I

In quest'ansa dell'Agri,
ai limiti bassi della terra,
fiduciosa la sera mi consente
la pace casta delle acque.
Di luce arida, (un'ala
che appena turba lo stagno), si avviva
la vena in cuore, fuggitiva.
Torno da pascoli magri
e mi fu cara pena
la faticosa attesa:
al buio seno ti ascolto
sera stremata in rive morte.